"Дороги трудны, но хуже без дорог" или "всем нашим встречам разлуки, увы суждены".
Всё хочется послать, если появилась какая-то проблема. Но тебе всегда хочется сохранить вакуум. Отношений, каких-то лёгких небрежностей, которые ведут во фрустрацию. А ТАМ и тебя пошлют, будь уверен. Нужно верить только своему чему-то там. Мыслям, убеждениям. Но это всё чушь (дерьмо, называйте, как угодно). От принципов ещё никто не отступал. Я прощаюсь со страстями и с зелёною травой. Лучше быть хорошим журналистом и посвящать жизнь семье, быту, детям. Женщине, которая будет с тобой бок о бок с самого заново.
Увы. Жизнь и люди настолько самозабвенны. Что дальше своих "проблем" и носа готовы вестись на провокации.
Потом заново любить, клясться в верности, ощущать тебя. Но они сами настолько глупы, что не в состоянии осознать ту глупость, которой они питают окружающих. Это люди, не то что потерялись в лабиринте жизни, они не готовы признать ошибок. Они "бьют в нос, ломая хрящ", при этом заливая себя кровоподтёками бесконечных синяков фортуны. Они с наслаждением заливаются кровью ликования, не чувствуя при этом нарастающую лужу багрового забвения или катарсиса. Мне уже похуй. Как угодно. Они глупы и не умны, и скоротечны, так же, как и секс в пол пятого до интервью с Михалковым. Напрасные. Не жаждующие той самой секунды. Взять эту самую секунду. Отыметь время. Сами по себе безжалостные, но такие несчастные в то же время.
Настанет момент, когда они образумятся, а мы на Марсе яблоки сажаем.
Так что потеха потехе - рознь.
Попросят яблоко, - а мы плевать не захотим.